Fernando Lobo

la cuerda

tensa.
Y a quién le importa el arte.
Escribir en un blog para alejarse del cirujeo. Treintaicinco tipos miran una obra, tuya, mal hecha y tambaleante. La obra te mira, los tipos a ella, no sé si me explico.
Vos (yo) disimulás para que nadie se de cuenta (de qué, decime) y escribís en un blog, en una computadora vieja que pierde aceite y hay que echarle agua a cada rato, en un rato, en la casa de alguien -te podés ir por favor.
La pava fría, el mate lavado, la cuerda tensa.
Yo quería ser vendedor de autos, recibirte con una sonrisa, contarte LAS VENTAJAS, sentarte en un sillón y preparar los papeles. Yo siempre quise vender autos, grandes, con gps, mp3 y la puta que lo parió, con todo, con la mar en coche. Un muñeco plástico en la puerta con la imagen de una CHICA PERFECTA acariciando el auto. Su próximo auto, amigo.
Nunca quise pintar.
Nunca quise hacerte una escultura.
Si lo hago es por decoro.
Por obligación.
Y si no te gusta nada de esto, ni el auto ni el arte, ahí tenés la puerta y los treintaicinco tipos que ya se van, seguilos, te dejan seguro en la esquina de tu casa.
Si en el camino sentís un ruido feo, es la cuerda, que se cortó.

Fernando Lobo

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Aves migratorias/2

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